Wendy Ayala
La noche está
inflada de palabras
y aire enrarecido.
Afuera
los grillos tocan
como gitanos que tributan a la luna,
a pesar de la lluvia,
a pesar de la furia
que se atrevió a abrasar
a quien sólo cobijó,
a pesar de la herida enraizada
y de su fruto:
el miedo.
La luz del candil se filtra por la persiana
y sueño que es un faro,
que las diagonales de la pared
son flechas que marcan pautas y caminos
y que la ansiedad
no es más que un punto de partida.
Lo sueño por mí.
lo sueño por él,
porque nunca vi unos ojos tan tristes
en un rostro tan liviano.
Wendy Ayala Treviño (Ciudad de México, 1993). Fotógrafa y traductora de italiano. Actualmente trabaja en proyectos gráficos sobre espacios abandonados y cursa el último semestre de la licenciatura en Letras Modernas Italianas (con especialidad en traducción y estudios culturales) en la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM.
Campos de Plumas 